Die Erfindung von Wolken und Harz
Heute ist die Liebe kein Abenteuer mehr, kein Befreiungsschlag. Die Menschheit ist satt geworden am vergifteten Brei der Vernunft – und die Liebe, eine Erfindung der Dichter, um als Mensch endlich Mensch zu werden –, ein Kehrichthaufen vergessener Worte.
Die Tage sind schön wie vor tausend Jahren, das Sonnenlicht ein Funkenflug der Freude, doch verborgen unter der Decke der Nacht schläft nicht mehr die Sehnsucht nach dem größten aller Abenteuer.
Ich kann mich nicht daran erinnern, wann ich die Wolken erfand. Gebilde der Luft, die ich mir während eines Müßiggangs erdacht haben muß, um den verlotterten Himmel zu schmücken, seine Farbe nicht für immer gelten zu lassen.
Ich erinnere mich nicht mehr daran, wann ich die Bäume schuf. Es muß wenige Tage nach meiner Geburt gewesen sein, und ich mag mit dem Duft begonnen haben, weshalb das Harz geworden ist, das schmeckt wie Blumen nicht.