Wenn wir die Städte nicht kennten
Wenn wir die Städte nicht kennten. Wenn wir nur in uns einen Dom errichtet hätten und Stacheldraht ins Schuhwerk – wir wüßten nicht, wer wir im Anderen sind.
Ich kannte mich, davon ging ich einst aus. Einst kannte ich mich, davon gehe ich heute aus; heute, da ich mich nicht mehr kenne. Woher auch? Ich habe mich nie getroffen. Gerne hätte ich mich kennen gelernt, schrieb mir Briefe, schrieb mir ein Münztelefon, als es das noch gab, schrieb mir in einer Schrift, die ich nicht lesen konnte, die ich nicht lesen hätte wollen, hätte ich sie lesen gekonnt.
Aber es ist anders. Heute ist anders. Auch was hier rätselhaft anmutet (sollte ich nicht lieber “erscheint” schreiben?) ist anders als… oh lassen Sie mich das Wort benutzen… The Riddle. Fremd. Hört sich fremd an. Und ich bin fremd ebenso. Nichts ändert sich. Sie sehen, wie ich meine Sätze hinschmatze. Ich dämmere sie hin. Das hier ist das progressive Präludium einer neuen Welt. Und jede Welt beginnt mit einem Whisky. Fragen Sie Gott. Nicht nur mit einem Schluck. Fragen Sie mich.